Descartável

jogo fora meus olhos no espelho

jogo fora minha carne quando sonho

jogo fora meu amor quando desperto


jogo fora minha língua quando calo

jogo fora minha alma quando odeio       

jogo fora minha sorte enquanto vivo


fora do jogo

me desfiz das mãos

quando te dei adeus


descobri

que sou completamente descartável

poesia
               é a mais
                              íntima
                              intimidação
                                         de si
                                          e do mundo (que agora é você)          

                talvez seja preciso entre nós
                a precisa
                intimidez
                               (que certa vez inventou clarice
                                                                               para esclaricer)

                sim
                talvez seja preciso
                ir do mar
                                                         ao rio

a
    c
       h
           u
               v
                   a
                       c
                           a
                              i

                                  docéu 

                                  enquanto um senhor chamado bach
                            
                                                                                                                                lá
                                                                                                                      até   
                                                                                                           leva
                                                                                                 (e)

um beijo leve
            e seus grandes olhos fechados
            responderam invisíveis               
            como duas barrigas grávidas
            (e maduras)  

no segundo beijo
            nasceram dois universos
            e uma pergunta
            (porque você me acordou?)

o terceiro
             (com a ênfase da palmada nos recém nascidos)      
             colocou nosso coração em pulso
             enquanto um grito de vida irrompia
             e ecoava por algum tempo
                                                    na explosão congelada da íris                

                                                                   caiu
                                                                    na
                                                                   rede                                           
                                                                 (pode
                                                                   ser
                                                                   um
                                                                 verso)
 
                                                                    a
                                                                 poesia
                                                    (bicho ruim de morrer)
                                                                se agarra
                                                                   ao
                                                                  meio
                                                              inventando
                                                                  um
                                                                 meio
                                                                   de
                                                                  não
                                                                  ter
                                                                  um
                                                                  fim

                                                                  vai
                                                                   lá
                                                                poeta
                                                                 cata
                                                                 milho
                                                                 cata
                                                                  tao

    há quem envelheça como os pães (endurecem)
                   alguns correm como as águas (morrem se ficarem parados)
                   dão frutos (se espalham por aí)
                   ou terminam como as geladeiras (resmungando)
     
    há os que envelheçem como as palavras
                   (ninguém entende mais o que querem dizer)
                   os que imitam os elefantes (fogem)
                   ou são parecidos com livros
                   (abrem-se a quem lhes dê atenção)
        
    há aqueles que vão como portas
                   (passam a vida inteira fiéis à uma ou duas chaves)
                    e não são raros os que acumulam os anos iguais aos espelhos
                    (sem memória) 
                    aos buracos (vazios)   
                    além de quem mimetize as fotos (não mudam nunca)
 
    mas existe ainda um tipo especial
                    (os que apodrecem antes mesmo de envelhecer)

                                        o    c     b     d     o     n      á      e      2
                                        p    ó     a      i     p     e      v      c      o
                                        o    d     r      z     r      s      i       a      l
                                        e     i     r      p     e      s      d      r      h
                                       m    g    a      õ     ç      e      o     o      o
                                       a     o     s      e     o      s      s      s      s

fui areia    
    raízes 
    mesmo finas
    não se criavam em mim


fui deserto
    corpo que ondulou de saudade
    e virou o estéril vidro da carência
    (sem a fertilidade do espelho)
                   
vidro
    em sua fragilidade perigosa
    e cortante
   
lágrima do sol
   
       
pele da noite
       

o silêncio
       é a voz da luz
       não apenas seu coração

as crianças
      afrontam a calma dos insetos
       
o sol
       bebe as sombras do mundo
      (decreta meio-dia)
   
e um par de sapatos
      descansa na varanda
      com a língua para fora

medir o tempo pela própria ansiedade
                                                       éandarcomsapatosapertados
                                        

                                                        é imperioso
                                                                  (ao menos para a poesia)
                                                        deixar
                                                                  (mínimo de uma vez ao ano)


1) que os espelhos reflitam o que quiserem

2) que as bonecas brinquem com suas donas

3) que os cabelos emaranhem ao vento (enlouquecidos)

4) que se beba em uma xícara tão pobre que não tem nem pires (seu                         chão)

5) que se descubra vida dentro de um livro

6) que uma criança toque piano usando apenas dois dedos (um de cada mão)

7) que se jante ao ar livre

8) que as velas riam ao invés de chorar

9) que dois amantes se atrasem em uma das 52 segundas-feiras do ano

10) que um poeta tente fazer uma lista sem fim de inutilidades inadiáveis (quando é seu tempo)

11) que outro poeta continue essa lista (já que não tem fim)

essa mania de poesia
        vem de um gosto duvidoso
        ou do gosto pela dúvida?

        essa mania de querer saber
        se meu filho vai nascer com estas mãos amputadas
        se adianta querer ver santo onde só tem barro
        se o amor é mesmo uma queda livre
                                                                            ou se pode ser um voo

Bailarina

        d
   o       a
r              n                                                                               anos 
              d                                                                         sete     
          o                                                                    seus    
                                                                          os   
                  a                                              pés  
                       bailarina                    nos                                           
                                               ergue
                              
          e
               fixa no olhar
               (para não cair)                           
               um ponto qualquer       
                 
                                    fixa                um sorriso           se apaga
                                       fixa              um olhar              pisca
                                          fixa              o teto                ofusca
                                               
                                                              suspira

                                                 (com as palmas inteiras)
                                                            pisa o chão
                                                       e esquece o palco
                                                 
                                                 enjoou de ser bailarina 
                                                      
                                                               sente
                                                           (descalça)
                                                                um
                                                                frio
                                                                vivo
                                                              abaixo
                                                                 de
                                                                  si
                                                              

                                                                                        

blefe

      o frio cavalga o vento   
   e as nuvens
   viúvas
  anunciam a tormenta
                

o cobertor fica fino

a sopa esfria
                e o casal sem roupa espirra               
                  
mas dali a pouco
resta apenas um chuvisco
um silêncio inchado

e a noite
(essa passa com calma)
carregando a lua
em gotas brancas

Gaveta

sei muito bem
          que me acham metido a besta
          todas essas cartas escondidas
          (sempre tão mal-humoradas)
          essas lembrançinhas infantis
          (ciumentas e abandonadas)
          essas carteiras e identidades
          (arrogantes e mal-educadas)

          não
          (a vida não está para verso)
          ninguém nesta gaveta
          suporta esta minha pose
                              de poema guardado